* * *
Молчат мазки не созданных картин.
Они не вписаны в реестр пространства.
Скучает у мольберта мастихин.
В желании творить нет постоянства.
Усидчивости летом где занять?
Белеет холст, зовя довольно слабо.
А за окошком – лета благодать.
На речке нимфы, а точнее – бабы.
На них так мало красочных слоёв.
Полоска на груди и там, где бёдра.
Желаний чаша чуть не до краёв,
что не даёт держать кисть в пальцах твёрдо.
На фото: во время создания этюда у озера "Чад" (название дано водоёму автором).
* * *
Начать ли с чистого листа
кормить мою литературу?
Есть в наших сферах красота
как в вазу влитая в фигуру.
Открыть Америку свою,
пока июль прогрел озёра,
пока солдат любви в строю
Загадка манит фантазёра.
В глазах прочтённые слова
так много обещают ласки.
Действительность хмельно-нова
у входа в лабиринты сказки.
* * *
Нам вверено с тобой
хранить в сосуде этом
огонь любви шальной,
взирать на мир дуэтом.
Нам крылья напрокат
дал ангел, став прохожим.
Я на тебе распят,
раздет сдираньем кожи.
Пока огонь горит,
мрак бездны освещая
Вселенной плебисцит
ничто не предвещает.
* * *
Мне жаль терять минуты драгоценные
на перемены в перечне имён.
Стою один над опустевшей сценою.
Не признан. Не обласкан. Не влюблён.
Их тьма, изящных и хорошеньких.
Одетые красиво, броско, но,
единственной не вижу средь опрошенных,
не манит светом чьё-нибудь окно.
От недобора ласки жну страдания,
найдя стабильность в боли без любви,
дающей новый смысл существования,
вдали от вожделенья к визави.
* * *
Каждый «аз» долетит, принят будет
бытиём как мазок на холсте.
Пишем мы продолжение судеб.
Ведь безжизненен мир в темноте.
Фраз обоймы ударят по цели.
Рикошетом заденет творца.
Создавали мы мир как умели.
Не спешить с предреченьем конца.
Ожидание – страшная сила.
Оптимизма, в нужде, не жалей.
Ты от плоти земли и светила,
программист воплощённых идей.
* * *
Проходят дни, в которых обошлись
без кратких встреч, молчанием хранимых.
Как пролетает безоглядно жизнь,
за вычетом мгновений для любимых.
Каких-то выгод чувственных не ждал.
Взглянуть бы лишь, соприкоснуться взглядом…
На пятый день дозрел лишь мадригал.
Мороз подкорректировал наряды.
На губы шарф. Стабильно белый цвет.
Плюс полумрак. Лицо под капюшоном.
Но всё же стал чуть ярче белый свет.
Он многогранней, если быть влюблённым.
* * *
Из центра августа тебе я говорю,
что вот вчера мы виделись зачем-то.
Я приглашал тебя в ещё одну зарю,
в убогие свои апартаменты.
Пока что лето, минимум одежд,
не холодно и с этими расстаться.
Но меньше с каждой встречею надежд
и поводов друг другу улыбаться.
Здесь всё совсем иначе, чем в кино,
где так смешны причины расставанья.
Но каждому своё, по мере сил, дано.
Сегодня слаб сжать в точку расстоянья.
* * *
Не сбывшейся мечты укор
висит как несмываемое нечто.
Тогда горел зелёный светофор,
и ты была б моей, конечно.
Но так зашкаливали чувств
все стрелки тех приборов сложных,
что я мог только быть гонцом искусств,
заборов необструганных чертёжник.
Какой романс родить бы мы могли,
когда бы звёзды не легли так косо.
На том табло – не взятия нули
почти что разрешённого вопроса.
Метафорой тебя обнять хочу,
единственную в спектре мирозданья.
Лечу к тебе по тонкому лучу,
устав за годы в зале ожиданья.
Причина всех моих лирических невзгод,
мечта, которой не дано начала.
И всякий раз то високосный год.
Я начинал свой путь к тебе с финала.
Мою собой ты бередила боль,
звала, но я не знал, откуда.
Ты жизни всей желанная Ассоль.
Для встречи нам не доставала чуда.
Ужель погаснет надо мной звезда,
та, путеводная, из зарева вселенной,
и я тебя не встречу никогда?
Скажи мне «да» накоротке мгновенья.
Яви свою мифическую плоть,
и нарисуй земной отныне профиль.
Чтоб я свой сплин сумел бы побороть.
Чтоб встречу не сумел забанить Мефистофель.
19.06.21
Когда-то был февраль мне верным другом.
С девчонкой юной нас звонками свёл.
Но время, даже шествуя по кругу,
иных из улья выпускает пчёл.
Которые минуты и мгновенья.
Летят они как пули всё быстрей.
Пронзают это вот стихотворенье.
Уносят радость из напрасных дней.
Февраль один перевернул страницу.
В начале века стал причиной слёз.
И этот норовит лишить синицы
среди уже молчановских берёз.
Одна отрада, что февраль короче.
Быть может, март разливом чувств воздаст.
Неделя в слив, и не единой ночи.
Какой с недавним сочивом контраст.
Смотрю, об этом все поэты плачут.
Рыдает сплошь стихами интернет.
А снег грунтует жизнь, где неудачи
уходят в прошлое строкой комет.
10.02.12
Empire State Building 350 5th Ave, New York 10118 USA
info@site.info | +1 212 736 3100
